DIMARS 5 DE JANVIÉ 2016

 

SANT AUDOUARD (Édouard)

 

Bouano annado

Bèn granado e acoumpagnado

 

Lou cap d’an = Le 1er janvier

2016 es uno annado dóu bissèst (année bissextile)

Pourta bissèst = porter malheur

 

 

Ditado :

• Après l’an badau, l’an dei foutrau.

Après la première année de mariage (l’année des illusions), les disputes.

 

• Óugan i’a mai de vin qu’antan.

Cette année il y a plus de vin que l’an passé.

 

• Agués pas pòu  de l’annado bissèst mai d’aquelo d’avans e d’aquelo d’après.

N’ayez pas peur de l’année bissextile, mais de celle d’avant et de celle d’après.

 

• Fremo ounèsto a ges d’auriho

Une femme honnête n’a pas d’oreille.

 

• Enguènt de mèste Arnaud que fa ni bèn ni mau.

Onguent de maitre Arnaud qui fait ni de bien ni de mal.

 

 

 

 

 

 

LA VÈSTO D’ALBERT

 

Albert èro un jouinome, garçoun bouchié encò de moun paire. Aguè un

jour la guignasso de perdre sa vèsto e sa mouastro dins un fue de ribo. D'aquelo usclado fuguèri coupaple. Noun pas emé l’estiganço de mau faire, mai subre-tout emé ma desoubeïssènço.

Moun paire mi dounè l'ordre d'atala nouastro saumeto « Blanqueto » à sa veitureto e d'ana retrouba Albert au camin de Vaucros pèr faire de l'apaiun. L'apaiun es de bauco que pousso sus  lei ribo, es utilisa  pèr la lichiero dei bèsti.

Aquelo erbo  envahissèiro la fau fa peri per lou fue. Rèn d'eficaço coumo la flamo pèr tua aquelo manjanço e neteja lei ribo. Es puei ce que moun paire voulié qu'Albert faguèsse. Prenguèri la counsigno après m'èstre muni d'uno bouito de fousfourico. E mi veici en routo emé Blanqueto.

Tout en caminant  devers Vaucros, m'arrestèri un parèu de còup  pèr aganta de cigalo e leissa  boufa la saumeto. Tambèn leissavi passa lou tèms, Albert fasié de l'apaiun, serié tant de mens à faire pèr iéu, moun role èro-ti pas de li dire de bouta fue, à la pauvo, eis erbo seco?

Aviéu panca dubert la bouco qu'Albert m'apoustroufè :

— Es aro qu'arribes ?  Zou, zou, pren lou voulame e coupo de l'apaiun ! Toun paire m'avié di  que  seriés aquito à douas ouro !

E tiro de sa vèsto qu'èro pèr sòu, sa mouastro, que devié plus revèire entiero:

— Es quatre ouro, diguè.

Fasié bèn caud. Erian en juliet, lei cigalo cantavon coumo d'ourgueno.

Faguèri tout de meme esfors e coupèri un pan d'erbo seco.

Espinchant d’eici, d'eila, subran viguèri plus Albert. Pensèri qu'èro ana en un endré mounte degun lou poudié remplaça. L'aviéu pancaro trasmés la coumessien de moun paire. Mi pensèri: « Li va dirai quouro sera de retour... e puei, après tout, perqué pas atuba lou fue iéu-meme ? ». En fin de comte, èri dins Iou miéu. Aquéleis óulivié apartenien à moun paire, sus d'aquelo erbo aviéu dre. E abrèri…

En un vira  d'uei vint mètre de faisso flambèron. Entre la toufourasso e aquelo  cremour, crèsi  pas que fague mai de caud en infèr.

Sus lou còup Albert surgissè:

— Mai que fas ?

— Moun paire m'a di que falié tout brula.

Mi regardè em'un èr soucitous. Subran diguè:

— Au mens as remassa ma vèsto ?

Sa vèsto ? Grand Diéu ! .. lou darnié de mei soucit.

— Cresiéu que l’aviés emé tu.

Emé d'uei de fouale si lancè au mitan dóu brasié pèr n'en retira uno estrasso rabinado que tubavo. Cresènt de sauva la mouastro, la  jitè pèr sòu e  la trapiè.

La mouastro mascarado, encloutido pèr lei flamo, èro plus qu'uno ferramento.

Assistèri à-n-aquel espetacle sènso trouba lei mot d'escuso. Albert èro dins uno bello coulèro e mi cridè de tout en mi menaçant:

— Garço-mi lou camp, espèci de malandrin, bouan en rèn ! La galèro es

tròup douço pèr tu.

E, tout en degrunant aquéu rousàri, sesissè uno branco mouarto e la brandissè sus ma tèsto.

Coumprenguèri que ma presènci l’escalustravo. Lou leissèri dounc soulet emé Blanqueto e soun apaiun e m’envenguèri au vilage.

Rintrè éu-meme un pau plus tard emé sa vesto espeiandrado, carcinado, e sa caro roustido. 

Coumo moun paire prenguè la cauvo?

Noun lou sai, car aquéu sero m'engardèri de paréisse au fougau, mai dèvi     avoua que maugrat mei malan uno bouano planeto mi seguissié. Atroubèri uno amo caritadouso que m'assoustè en esperant que  rameissésse la chavano. En efèt, aquéu sero d'aqui rescountrèri moun cambarado d'escolo Bounaud que restavo au vièi quartié. Mi proupousè d'ana manja au siéu. Soun paire, bracounié de naturo, avié tua un gat-fèr; mi persuadè sènso peno qu'en civié, aquéu plat tant salivous, devié èstre bouan, siguèsse de sauvagino.

«  Vai, mi diguèri entre-iéu, miés vau un gat-fèr dins la bedeno qu’un cran à la centuro. "

Dirai que la sausso èro requisto, emai l’animau dounèsse sus lou dur.

Pamens felicitèri madamo Bounaud, la maire de moun brave coulègo.

Si parlè long-tèms d'aquelo vèsto e d'aquelo mouastro, car aquest auvàri coumença en dramo s'acabè en oupera. Moun paire si regalè de la counta à sei vièiei pratico e meme Albert finissè pèr n'en rire, car aguè en retour uno bello vèsto novo e uno cebo en argènt, remboursa pèr l'asseguranço (Le Soleil).

E siéu de-segur — s'aquéu vièi Albert es enca en vido — que dèu rire de bouan couar en souveni  d'aquelo aventuro.

 

 

 

LA VESTE D’ALBERT

 

Albert était un jeune homme, garçon boucher chez mon père. Il eut un jour la malchance de perdre sa veste et sa montre dans un feu à la lisière d’un champ. De cette flambée je fus coupable. Non pas avec l’intention de mal faire, mais surtout  par désobéissance.

Mon père me donna l’ordre d’atteler notre ânesse « Blanquette » à sa petite voiture et d’aller retrouver Albert au chemin de Valcros pour y faire de « l’apaiun ». « L’apaiun » c’est de la bauque qui pousse sur les bords des champs, et qui est utilisé pour la litière des bêtes.

Cette herbe qui envahit il faut la faire périr par le feu. Rien n’est plus efficace que la flamme pour tuer cette vermine et nettoyer le bord des champs. C’est ce que mon père voulait qu’Albert fît. J’en reçus la consigne après m’être muni d’une boite d’allumette. Et me voici en route avec Blanquette.

Tout en cheminant vers Valcros, je l’arrêtai plusieurs fois pour attraper des cigales et laisser souffler l’ânesse. Aussi je laissai passer le temps, Albert faisait « l’apaiun », cela serait autant de moins à faire pour moi, mon rôle n’était-il pas de lui dire de mettre le feu, à la pause, aux herbes sèches ?

Je n’avais pas encore ouvert la bouche qu’Albert m’apostropha :

C’est maintenant que tu arrives ? Allez, allez, prend la faucille et coupe de l’herbe ! Ton père m’avait dit que tu serais ici à deux heures !

Et il tire de sa veste qui était par terre, sa montre, qu’il ne devait plus revoir entière :

Il est quatre heures dit-il.

Il faisait bien chaud. Nous étions en juillet, les cigales chantaient comme des orgues.

Je fis tout de même des efforts et je coupai un peu d’herbes sèches.

Regardant de-ci, de-là, soudain je ne vis plus Albert. Je pensai qu’il était allé dans un endroit où personne ne pouvait le remplacer. Je ne lui avais pas encore transmis la commission de mon paire. Je pensai : « Je le lui dirai quand il sera de retour… et puis, après tout, pourquoi ne pas allumer le feu moi-même ? ». En fin de compte, j’étais chez moi. Ces oliviers appartenaient à mon père, j’avais des droits sur cette herbe. Et je mis le feu…

En un clin d’œil vingt mètres de restanques flambèrent. Entre la chaleur accablante et cette sensation de brulure, je ne crois pas qu’il fasse plus chaud en enfer.

Tout d’un coup Albert surgit :

Mais que fais-tu ?

— Mon père m'a dit qu’il fallait tout bruler.

Il me regarda avec un air soucieux. Soudain il dit :

— Au moins tu as ramassé ma veste ?

Sa veste ? Grand Dieu !.. le dernier de mes soucis.

— Je croyais que tu l’avais avec toi.

Avec des yeux de fou il se lança au milieu du brasier pour n’en retirer qu’un chiffon brulé qui fumait. Croyant sauver sa montre, il la jeta par terre et la piétina.

La montre noircie, bosselée par les flammes, n’était plus que de la feraille.

J’assistai à ce spectacle sans trouver les mots d’excuse. Albert était dans une belle colère et me cria tout en me menaçant :

Fiche-moi le camp, espèce de vaurien, bon à rien ! La galère est trop douce pour toi.

Et tout en égrenant ce rosaire, il saisit une branche morte et la brandit au dessus de ma tête.

Je compris que ma présence lui offusquait la vue. Je le laissai donc seul avec Blanquette et son « apaiun » et je n’en retournai au village.

Il rentra, de son côté, un peu plus tard avec sa veste en lambeaux, calcinée, et le visage brulé.

Comment mon père prit-il la chose ?

Je ne le sais pas, car ce soir là je me gardai de paraitre à la maison, mais je dois avouer que malgré mes malheurs une bonne étoile veillait sur moi. Je trouvai une âme charitable qui m’abrita en attendant que l’orage s’apaise. En effet ce soir là je rencontrai mon camarade d’école Bounaud qui habitait au quartier vieux. Il me proposa d’aller manger chez lui. Son père, braconnier de nature, avait tuer un chat-sauvage ; il me persuada sans peine qu’en civet, ce plat appétissant devait être bon, bien que ce soit du gibier.

«  Vas, me dis-je, en moi-même, mieux vaut un chat-sauvage dans le ventre qu’un cran à la ceinture. »

Je dirai que la sauce était exquise, bien que l’animal soit plutôt dur.

Cependant je félicitai madame Bounaud, la mère de mon gentil ami.

On parla longtemps de cette veste et de cette montre, car cet incident commencé en drame s’acheva en opéra. Mon père se régala de la raconter à ses vieux clients et même Albert finit par en rire, car il eut en retour une belle veste neuve et un oignon en argent, remboursés par l’assurance (Le Soleil).

Et je suis certain — si ce vieil Albert est encore en vie — qu’il doit rire de bon cœur en souvenir de cette aventure.