DIMARS 4 D’ÓUTOBRE 2016

 

Encuei Sant Francés d’Assiso

Es la rintrado

 

 

Ditado :

 

• Au mes d’óutobre lou pouarc souto lou roure.

Au mois d’octobre le porc sous le chêne.

 

• L’aigo gasto lou vin, la carreto lou camin e la fremo l’ome.

L’eau gâte le vin, la charrette le chemin et la femme l’homme.

 

• Si parlo mau dei fremo mai tóutei courron darnié.

On parle mal des femmes mais tous courent derrière.

 

 

Pèire Pascal

 

Lou cantaire Pèire Pascal à plega parpello. L’an ensepeli lou 8 de juliet dins la terro bas-aupenco de la Fons-de-Peiroulo que l’avié vist naisse lou 17 de juliet 1928. Tóuti avèn encaro en tèsto lou flame repertòri de si cansoun qu’interpretavo magnificamen dins lis annado 1980-1990 emai mai. Èro intra au Felibrige en 1979, fuguè nouma mèstre en gai-sabé en 1993, daverè lou proumié pres de la categourìo cansoun di Grand Jo Flourau dóu Felibrige en 1997..

 

 

 

Cantaire, nouastre ami Pèire Pascal nous regalè óus-Arc (aquélei  que noun an enca croumpa la casseto de sei cansoun an tort, es d’un gàubi galant que subre-passo lou talènt d'amatour, un « pro » coumo li dien lei Franchimand quouro soun estrambourda; mai qu'acò meme, es lou Brassens de  Prouvènço). Pouèto, daverè lou proumié prèmi dóu Councours de pouësìo « Prouvènço en Franço » de Sancto Lucìo de Coumboscuro, en 1988.             

Cantaire, countaire ?..  Es ce qu’anan vèire emé lou recit que  vaqui, dins soun parla dóu brès, d'en Gavoutino.

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LA  BELUGO

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Partènt de Sant-Rafèu, se la voio vous vèn de mounta jusqu'au nouestre, quouro serés au Muei vous fòu prendre à man drecho.      

Passarés Penafort, pichouno capeleto amagado à sa tour sarrasino, Calas  e  sei souleiaire, Bargemoun  e sei clouchié.

E lou Col dóu Bèl-Ome, d’ente la visto, lei jou de mistrau, s’enva enjusquo  la Corso, irrealamen  procho sus lou cèu e la mar.

E lou Plan de Canjuers, blanc desèrt de cauquié, doun lou pin blanc leisso la plaço au pin sivèstre e doun lou fruei dóu cade, d'aranja si fa blu.

E Lachens que s'aubouro; e, dela dins lei luench embluia doun s'envan lei carrairo, lou  Mourre de Chanié que vèio Castelano.    

Leissarés  à  man drecho Broves, lou peïs mouort ei fenèstros avuglo, emé sa fouont sènso aigo e soun clouchié descampana, e veirés La Bastido, ei roure centenàri.

E lou Col de Clavèu, doun coumenço lou nouestre.    

Alor lou grand Teioun vous sautara à la visto, doun sublo la marmoto tant proche de la mar, e la  baisso dei Pouorto, doun passon à l'autouno lou tourdre e lou favard, la  Barro dóu Miejou, lou Travès desoula e, au pèd dóu Pensié doun pren sourço l'Artùbi, moun peïs de La Fous.

E tout acò en veituro, à uno ouro e miejo de Sant-Rafèu. 

Mai à la debuto dóu siècle, au tèms que lei camin èron enca de pèiro, bèn ou mau calada, au trin de la patacho aurias bèn mes tres jou !

Es pèr dire qu'à l’epoco nouéstrei jouvenas anavon pas cerca bèn luen pèr prendre fremo, e lei fiho enca mens pèr se marida.

Aquélei qu'avien vist la mar se coumtavon sus lei det de la man; e tanto Marìo, ma pauro  grand, qu'èro anado un ivèr jouveneto, en  jusquo Figaniero pèr leis  oulivado, nous n'en parlè touto sa vido emé fierta.

Tout un, longtèms après, quand seis enfant, deja vièi, pèr la fèsto de Rocobruno la menèron vèire la mar, n'en faguè pas un gros chapitre; èri panca bèn aut mai me n'en souveni encaro coumo se fousse ièr.

En pagant lou cafè, fahié à sa coumaire que n'avié pas-tant vist :

— Pauro tu  l'es que d'aigo,  qu'es bluio e que boulego, e  qu'a  qu'un soulet ribas...

Èro quaucun ma grand. Ce que vous vau counta es d'elo que lou tèni.

Camin de Briançounet, li avié passa lei Latto, à man gaucho dins lei proumié fraisse fuiaru, douei bastido à touca la routo.

Douei famiho li restavon:

Dins l'uno, un jouvenas que li dihien, coumo n'èro encaro l'abitudo, Nouvè, coumo soun pèro.

E dins l'autro uno pichouno, Celino se m'en souvèni bèn.

L’ivèr, emé la nèu, aquéu mounde fahien la vihado, un còup au tiéu un còup au miéu, pèr espragna la candèlo e lou mouloun de bouosc.

E aqui, davans  la chaminèio, dóu tèms que tout charravo, leis ome teissènt de panié e lei fremo fielant la lano, Nouvè chuchoutejavo à Celino:

— Celino, te vouéli bèn.

E elo, à dènt jouncho, pèr que degun auvèsse

— O … e qu me lou provo ?...

— Iéu, que  fariéu  tout  ce que vourriés pèr que me creièsses.

— Alor, li faguè un sero Celino dins un souspir, à touca soun aureio, alor vai mi coupa lou poumié de moun pèro qu'ai davans la fenèstro e que me lèvo lou soulèu  lou matin  quand me lèvi…

(De segui)

 

 

 

Pierre Pascal

 

            Le chanteur Pierre Pascal a fermé les yeux. Il a été enterré le 8 juillet dans la terre des Basses-Alpes de la Font-de-Peyrolles qui l’avait vu naitre le 17 juillet 1928. Nous avons tous en tête le fameux répertoire de ses chansons qu’il interprétait magnifiquement dans les années 1980-1990 et même plus. Il était entré au Félibiege en 1979, il fut nommé maître en gai-savoir en 1993, décrocha le premeir pris de la catégorie chansons des Grands Jeux Floraux en 1997.

(Revue Le Félibrige – n°296 – septembre-octobre 2016)

 

 

Chanteur, notre ami Pierre Pascal nous régala aux Arcs (ceux qui n’ont pas encore acheté la cassette de ses chansons ont tort, elle est d’une grande qualité qui surpasse le talent d’amateur, un « pro » comme disent les français du nord quand ils sont enthousiasmés ; mais plus que cela même, c’est le Brassens de la Provence). Poète il remporta le premier prix di Concours de poésie « Provence en France » de Sainte Lucie de Comboscure, en 1988.

Chanteur, conteur ?.. C’est ce que nous allons voir avec le récit que voici, dans son parler du berceau, des Alpes.

 

 

LA BELUGUE

 

Partant de Saint-Raphaël, si le courage vous vient de monter jusque chez nous, quand vous serez au Muy il vous faut prendre sur la droite.

Vous passerez Pennafort, petite chapelle accolée à sa tour sarrasine, Callas et ses terrasses, Bargemon et ses clochers.

Et le Col du Bel-Homme, d’où la vue, les jours de mistral, porte jusqu’à la Corse, irréellement proche sur le ciel et la mer.

Et le Plan de Canjuers, blanc désert de calcaire, où le pin blanc laisse la place au pin sylvestre et dont le fruit du grand genévrier, d’orangé devient bleu.

Et le Lachens qui s’élève ; et, au-delà dans les lointains bleutés où s’en vont les chemins de transhumance, le Mourre de Chanier qui domine Castellane.

Vous laisserez sur la droite Broves, le pays mort aux fenêtres aveugles, avec sa fontaine sans eau et son clocher sans cloches, et vous verrez la Bastide, aux chênes centenaires.

Et le col de Clavel où commence notre pays.

 

Alors le grand Teillon vous sautera aux yeux, où la marmotte siffle si près de la mer, et le col des Portes, où passent à l’automne la grive et le pigeon ramier, la Barre du Midi, Le Travers désolé et, au pied du Pensier où l’Artuby prend sa source, mon pays de la Fous.

Et tout cela en voiture, à une heure et demie de Saint-Raphaël.

Mais au début du siècle, au temps où les chemins étaient encore pierreux, bien ou mal pavés, au train de la malle-poste vous auriez bien mis trois jours !

C’est pour dire qu’à l’époque nos jeunes hommes n’allaient pas chercher bien loin pour prendre épouse, et les filles encore moins pour se marier.

 

Ceux qui avaient vu la mer se comptaient sur les doigts de la main ; et tante Marie, ma pauvre grand-mère, qui était allée un hiver quand elle était toute jeune jusqu’à Figagnières pour la récolte des olives, nous en parla toute sa vie avec fierté.

Aussi, longtemps après, quand ses enfants, déjà âgés, pour la fête de Roquebrune, l’emmenèrent voir la mer, elle n’en fit pas tout un plat ; je n’étais pas encore bien haut mais je m’en souviens encore comme si c’était hier.

 

En lui offrant le café, elle disait à  son amie qui n’en avait pas tant vu :

— Pauvre de toi ce n’est que de l’eau, qui est bleue et qui bouge, et qui n’a qu’un seul rivage...

C’était quelqu’un ma grand-mère.  Ce que je vais vous raconter c’est d’elle que je le tiens.

Chemin de Briançonnet, il y avait, passé les Lattes, sur la gauche, dans les premiers frênes feuillus, deux fermes sur le bord de la route.

Deux familles y habitaient :

Dans l’une un jeune homme qui s’appelait, comme c’était encore l’habitude, Noël, comme son père.

Et dans l’autre une petite, Céline si je me rappelle bien.

 

L’hiver, avec la neige, tout ce monde faisait la veillée, une fois chez l’un une fois chez l’autre, pour épargner la chandelle et le tas de bois.

Et là, devant la cheminée, pendant que l’on parlait, les hommes tressant des paniers et les femmes filant la laine, Noël chuchotait à Céline :

— Céline, je t’aime.

Et elle, les dents serrés, pour que personne n’entende.

— Oui … et qui me le prouve ?...

— Moi, qui  ferais tout ce que tu voudrais pour que tu me croies.

— Alors, lui dit un soir Céline dans un soupir, au creux de  l’oreille, alors vas me couper le pommier de mon père que j’ai devant la fenêtre et qui me cache le soleil le soleil le matin quand je me lève…

(A suivre)