LA MONTÉE DU FARON

Cet été là, pour une fois,  j’étais libre ; j’ai pu suivre le Tour de France. À la télévision, pas en vélo ! Qu’allez-vous vous imaginer ?

Je vous dirai que je ne fut pas enthousiasmé par le spectacle. Il y a même des jours, quand ils étaient dans les montagnes, que ça me faisait bouillir le sang de voir tous ces fadas, en bermuda aux gros motifs, courir à côté des cyclistes, manquant même, parfois, de les renverser, leur vidant une bouteille d’eau sur la tête ou encore leur envoyant une grosse tape sur le dos. Ce n’est pas possible d’être aussi bête.

Mon voisin Jacques, qui ne parle jamais pour rien me dit :

– Moi, à les voir, j’en suis rassuré : je me dis que la race des couillons est loin de s’éteindre.

Ce que j’ai surtout regretté, c’est que, alors qu’ils passaient par des chemins que nous ne prenons plus, maintenant que nous sommes toujours pressés, on ne nous ait pas fit voir les beaux endroits qu’ils traversaient. Que se soit au nord ou à l’ouest, on ne voyait la route, la route et rien que la route !

Je sais bien qu’il ne sont pas seuls. Vous pouvez me dire la différence entre une voiture de F1 comme en dit, en Italie et une autre en Australie ? Il n’y en n’a pas ! Vous voyez Schumacher derrière Hill, à moins que ce ne soit le contraire, une heure de temps, et rien du paysage ou du public.

C’est pareil pour le rugby. Nous les Toulonnais, nous savons qu’une rencontre se passe autant dans le public des populaires que sur le stade. Mais allez faire comprendre cela a des reporters parisiens : mission impossible !

Nous voici loin de la bicyclette !

Quand j’étais petit – ce n’est pas d’hier – le grand moment de l’année toulonnaise était la course du Faron. J’avais la chance d’avoir un oncle sportif, en pantoufles, mais bref ! Dès que je fus en mesure de le suivre, il m’emmena au Faron avec l’équipe de ses amis.

C’était une véritable expédition qui se préparait longtemps à l’avance. Chacun tenait son rôle ; Tony, qui avait un cousin charcutier, était chargé des cochonnailles : saucisson, fromage de tête et le reste ; mon oncle apportait la dame-jeanne de vin ; Loulou le pain ; les autres ce qu’ils pouvaient : fruits, fromage et tutti quanti. Banette, qui était radin, offrait les olives et le sel !

On discutait de tout, rien n’était oublié.

Et les coureurs ? Oh, eux étaient secondaires, le prétexte pour bien se remplir l’estomac et prendre un bon bol d’air sur les hauteurs de la ville.

L’année dont je vous parle, rendez-vous était donné devant le portail de l’Hôpital Sainte Anne. Il n’y eut pas de retardataire ! On monta doucement, en parlant, en saluant les amis qui nous passaient devant ou, au contraire, qui faisaient une petite pause sur un rocher pour reprendre leur souffle. De temps en temps il y en avait un qui s’arrêtait pour ôter son tricot, mais il nous rattrapait vite. Loulou qui avait du diabète, lui, c’était pour pisser !

Nous passâmes le virage de la Croix pour nous arrêter un peu plus loin, toujours au même endroit tous les ans : un endroit d’où nous pouvions voir les coureurs pour cinq ou six passages. En plus de cela, on avait sous les yeux tout Toulon, la Rade, l’Arsenal et la pointe de Saint-Mandrier.

Pendant que nous admirions le paysage, Banette, qui se moquait bien de la vue, dressait la table : une couverture de l’armée en guise de nappe, quelques pierres pour s’asseoir. Pui il essuyait les verres avec un torchon, il ouvrait les boites de conserve, coupait le saucisson et sortait la pain du sac. Il ne le coupait pas : entre copains, le pain ne se coupe pas, il se rompt !