DIMARS 1ié DE MARS 2016

 

SANT AUBIN

 

Ditado :

• À Nouastro-Damo de Mars lei calèn si jiton à la mar.

À Notre-Dame de Mars on jette les lampes à huile à la mer.

Cela signifie que, alors que l’hiver on travaillait le soir à la lumière d’une lampe, cela devient inutile car les jours rallongent.

 

• Qu poude pèr Sant-Aubin a toujour vigno emai vin.

Qui taille pour Saint-Aubin a toujours vigne et toujours vin.

 

• Se plòu pèr sant-Aubin l’aigo sara plus caro que lou vin.

S’il pleut à la Saint-Aubin l’eau sera plus chère que le vin.

Cela signifie que la vendange sera abondante.

 

• Maridas-vous, patirés ; vous maridés pas, patirés.

Mariez-vous vous souffrirez, ne vous mariez pas, vous souffrirez également.

 

 

 

La Franço au travai (seguido)

 

Un conte de Pau Roux

 

Defouaro, M. Barratin si counouissè plus : si trouvavon dins un vilajoun deis androuno estrecho, quàsi sènso lume – lou jour èro panca leva – e degun passavo.

Lèu sourtèron dóu païs e s'adraièron dins un marrit camin, de còup peiregous, de còup cubert de tant de sablasso que vous enclapavias dedins.

E vague de camina, M. Barratin aguènt fouarço peno pèr segui aquel oumenas que fasié de pas d'un tànti long sènso si fatiga.

Dins sei discours, M. Barratin avié souvènt parla dóu bouanur de l’ome de la campagno que ve lou soulèu si leva sus lei coualo bluro e verdo de nouastro tant bello Prouvènço benesido de Diéu... mai, aro, avié pas lou tèms ni lou gàubi de reluca aquéu tant poulit espetacle.

Fin finalo, arribèron à-n-uno brouas d'espino e l’ome diguè : "Li sian ; sian esta tardié encuei ; aro, au travai !"

E dounè à M. Barratin un becut de doui bano lourd dóu diable, em'un manche du e leissant parti d'esquerlo. "Fau cava à quaranto'", diguè l’ome.

M. Barratin agantè lou bechard, l'enaussè 'mé proun peno au-dessus de sa tèsto, prenguè seis amiro e... din ! l'empeguè sus un massacan.

"Hòu ! creidè lou chèfe, se mi roumpès lou becut, aro ; li a deja uno bano un pau touarto, m'avìsi ; lei fourgeiroun dounon rèn ; fau agué suen de seis óutis".

M. Barratin, en relucant la terro 'mé leis uei grand dubert, coumencè à cava. Ero pas de terro lino, coumo sus la couasto o dins la valado d'Argèns, mai d'espèci de graveto emé de massacan blu e du...  à roumpre tóutei lei magau dóu mounde. L’ome avié adu tambèn un gros lichet au manche rabiha de fiéu de ferre rouiu. M. Barratin carculè que vendrié bessai pu eisa de licheta. Ai ! paure de iéu ! Au proumié còup, en vouguènt faire fouarço, soun pèd resquihè sus la lamo e si retrouvè lou cuou au sòu e lei braio traucado.

"Mai alor, tenèn plus dre !" remaumiè l'ome.

M. Barratin n'en pipè pas uno e reprenguè lou magau.

Dire coumo si passè la miejo farié tròup de long. Coumo escrivien leis autour dei siècle passa, faudrié demanda lou pincèu de Dante pèr depinta aquelo avans-gardo de l'Infèr, lei ren maca, lei det gòbi, lei man tanado d'empouiro, la susour regoulant de pertout, la tèsto vuejo e lei cambo tremoulanto…

 Enfin, l'ome que virouriavo proche, diguè :

"Vaqui  miejour ;  poudèn  s'arresta un moumenet".

M. Barratin si leissè toumba au pèd d'uno tousco, à l'oumbro estraiado – tant lou soulèu picavo aro – e restavo escagassa sènso plus boulega. L’ome li baiè uno biasso pas gaire gounflo en diant : "Coumo va sabès, sian pas eici pèr faire riboto ; lou tròup manja cargo l'estouma e empacho de bèn travaia".

Nouastre deputa sourtè uno cebo, quàuqueis óulivo quàsi seco, un croustet de pan du e douas-tres figo mita vermenoua.

E, coumo avié rèn pres lou matin e qu'avié un pau lou ruscle, s'entreinè à manja. Boudiéu ! mai  aquelo cebo, qu'èro fouarto ; vous empourtavo lei brego, la lengo, lou palais e tout lou gousié. E leis óulivo, salado coumo braso.

Lou paure Moussu Barratin vouguè si refaire sus lou pan. Sa fremo, souvènt, li croumpavo de pan de segue – que va bèn 'mé de mèu e de buèrri – vo de "pan coumplet", qu'es "uno nourrituro naturalo pèr lucha contro leis especialita tròup afinado de la civilisacien moudèrno".

Mai aquéu de pan, fa de-segur au levame e cue au fue de bouas, l'avien bessai roumpu à la destrau ; e M. Barratin si demantòulavo lei dènt à lou rouiga.

Assajè de lou faire descendre en buvènt un còup ; dins un fràscou desempaia, trouvè un pau d'aigo à mita caudo, e dins un bouteioun negre, de trempo aigro à lava lei clavèu rouiu...

M. Barratin, tristas e sènso voio, regardavo lou païs : ges de vido, de roco blanco e  bluro, quàuquei blacas mistoulin, un pau de bauco jauno e seco pèr endré, e encaro plus luen, de mourre blancas, de cimo nuso e un pau tapado de nèblo lóugiero, quouro l’ome creidè :  

"Hòu ! es l'ouro de reprendre lou travai !"

M. Barratin, ai ! de mei ren, ai ! de mei cambo, ai ! de moun esquino ! si dreissè e, en variant, reprenguè lou becut...

Aquelo d'après-miejour ! La terro èro toujour tant basso, la terro, façoun de parla, estènt que li avié que de còdou e de gravié ; lou bechard pesavo toujour parié ; lou soulèu picavo toujour, e la susour bagnavo toujour nouastre paure M. Barratin.

E, en mai d'acò, aquelo cebo que si batié de-segur emé leis óulivo e la trempo dins soun estouma, que li dounavo de cremour e de buei à rèndre l’amo...  

M. Barratin si cresié que li restavo plus qu’à bada e mouri... quouro si retroubè dins soun lié mita desfa, bagna de susour e la bouco amaro.

Lei rai dóu soulèu resquihavon pèr lei fèndo dei contro-vènt e quaucun picavo à la pouarto. Uno voues galoio e jouino creidavo M. Barratin : èro Mïeto qu'adusié lou dejuna.

M. Barratin, à mita deveia, anè lèu durbi, remerciè la servanto qu'avié pausa lou platèu sus la taulo. Encaro tout tremoulant, si sequè lou front e la figuro, prenguè un  pau "d'aspirino" en mancant de s'estoufa, puei s'entaulè.

Mai, avié pas gaire de fam e pantaiavo. Avié belèu coumprés que fau pas passa la rego e parla toujour de metre "la Franço au travai", en fènt travaia... leis autre.

 

Pau Roux

 

 

 

 

La France au travail (suite)

 

Un conte de Paul Roux

 

 

Dehors, M. Barratin ne se reconnut plus : il se trouvait dans un petit village aux ruelles étroites, presque sans lumière — le jour n’était pas encore levé — et personne ne passait.

Vite ils sortirent du village et s’engagèrent dans un  mauvais chemin, parfois pierreux, parfois couvert de tant de sable que l’on s’enfonçait dedans.

Et ils continuaient de marcher, M. Barratin ayant beaucoup de peine pour suivre ce grand homme qui faisait des pas si longs sans se fatiguer.

Dans ses discours, M. Barratin avait souvent parlé du bonheur de l’homme qui voit le soleil se lever sur les collines bleues et vertes de notre si belle Provence bénie de Dieu… mais, à présent, il n’avait pas le temps ni le moyen de regarder ce si beau spectacle.

Finalement, ils arrivèrent à une haie vive d’épines et l’homme dit : « Nous y sommes ; nous avons été en retard aujourd’hui ; maintenant au travail ! »

Et il donna à M. Barratin une houe à deux pointes très lourde, avec un manche dur et pleine d’échardes. « Il faut creuser à quarante centimètres ».

Monsieur Barratin attrapa la houe, la souleva avec bien de la peine au dessus de sa tête, visa et… ding ! il l’envoya sur une pierre.

« Hou ! cria le chef, si vous me cassez la houe, maintenant ; elle a déjà une pointe un peu tordue, je vois ; les forgerons sont pas donnés ; il faut avoir soin de ses outils ».

M. Barratin, en regardant la terre avec les yeux grands ouverts, commença à creuser. Ce n’était pas une terre meuble, comme sur la côte ou dans la vallée de l’Argens, mais une espèce de gravier avec des pierres bleues e dures… à casser toutes les houes du monde. L’homme avait amené aussi une grosse bêche rafistolée par de fil de fer rouillé. M. Barratin réfléchi qu’il serait peut-être plus facile de bêcher. Aïe ! Pauvre de lui ! Au premier coup, en voulant y aller fort, son pied glissa sur la lame et il se retrouva sur le cul avec le pantalon troué.

« Mais alors, on ne tient plus debout ! » grommela l’homme.

M. Barratin ne dit pas un mot et reprit sa houe.

Dire comment se passa la matinée serait trop long. Comme écrivaient les auteurs des siècles passés, il faudrait le pinceau de Dante pour dépeindre cet avant goût de l’Enfer, les reins endoloris, les doigts gourds, les mains remplies d’ampoules, la sueur coulant de partout, la tête vide et les jambes tremblantes…

 Enfin l’homme qui tournait autour de lui, dit :

« Voilà midi ; nous pouvons nous arrêter un petit moment ».

M. Barratin de laissa tomber au pied qu’une touffe d’arbres, à l’ombre dispersée — tellement le soleil cognait maintenant — et restait abruti sans plus bouger. L’homme lui donna une musette guère remplie en disant : « Comme vous le savez, nous ne sommes pas ici pour faire un gueuleton ; trop manger charge l’estomac et empêche de bien travailler ».

 Notre député sortit un oignon, quelques olives presque sèches, un crouton de pain dur et deux-trois figues à moitié véreuses.

Et, comme il n’avait rien pris le matin, et qu’il avait une grosse faim, il se mit à manger. Mon Dieu ! Mais cet oignon qu’il était fort ; il vous emportait les lèvres, la langue, le palais et tout le gosier. E les olives, salées comme la mer.

Le pauvre Monsieur Barratin voulu se rattraper sur le pain. Sa femme, souvent, lui achetait du pain de seigle — qui va bien avec du miel et du beurre — ou du « pain complet », qui est « une nourriture naturelle pour lutter contre les spécialités trop raffinées de la civilisation moderne ».

Mais ce pain fait, c’est certain, au levain et cuit au feu de bois, on l’avait peut-être coupé à la hache ; et M. Barratin se détraquait les dents à le ronger.

Il essaya de le faire descendre en buvant un coup ; dans une fiasque qui n’avait plus de paille, il trouva un peu d’eau à moitié chaude, et dans une petite bouteille noire, un peu de piquette aigre qui aurait nettoyé des clous rouillés…

M. Barratin, triste et sans énergie, regardait le paysage : pas de vie, des roches blanches et bleues, quelques chênes blancs  rachitiques, un peu d’herbe jaune et sèche  par endroits, et encore plus loin des collines blanchâtres, des cimes nues un peu couvertes de brumes légères, quand l’homme cria :

« Hou ! C’est l’heure de reprendre le travail ! »

M. Barratin, aïe mes reins, aïe mes jambes, aïe mon dos ! il se dressa et en titubant il reprit la houe…

Cette après-midi ! La terre était toujours aussi basse, la terre, façon de parler, étant donné qu’il n’y avait que des galets et des graviers ; la houe pesait toujours autant ; le soleil cognait toujours, et la sueur trempait toujours notre pauvre M. Baratin.

Et, en plus de cela, cet oignon qui se battait, c’est certain, avec les olives et la piquette dans son estomac, qui lui donnait des brûlures et des hauts le cœur à rendre l’âme…

M. Barratin pensait qu’il ne lui restait plus qu’à rendre son dernier soupir… quand il se trouva dans son lit à moitié défait, trempé de sueur et la bouche amère.

Les rayons du soleil glissaient par les fentes des volets et quelqu’un frappait à la porte. Une voix joyeuse et jeune appelait M. Barratin : c’était Mariette qui apportait le petit déjeuner.

M. Barratin, à moitié réveillé, alla vite ouvrir, remercia la servante qui avait posé  le plateau sur la table. Encore tout tremblant, il se sécha le front et la figure, pris un peu « d’aspirine » en manquant de s’étouffer, puis se mit à table.

Mais, il n’avait guère faim et rêvassait. Il avait peut-être compris qu’il ne faut pas dépasser les bornes et parler toujours de mettre « La France au travail », en faisant travailler… les autres.

 

Paul Roux