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DIMARS 18 DE JUN 2019

 

Sant Leóunçi

 

 

 

 

 

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LOU RIDÈU DE BOUIS

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« Perqué, tèsto 'qui, gardes aquéu vièi ridèu boulegoun, brusissènt, destegnu, que sei boulo an pus ges de vernis, que seis óulivo soun touto fendihado e cremado dóu soulèu ? N'en fan de tant poulit, aro, emé de perlo de tóutei lei coulour retrasènt de païsage vo de flour... As pas vist aquéu de la boulenjarié ? Es ourna d'espigo de blad e de pan de campagno daura, apetissènt coumo se fuguèsson vertadié.

Mai perqué, o, perqué m'óupìli de counserva moun ridèu ?

 

Va vous vau dire : suspendu despuei mai de quaranto an davans la pouarto d'intrado, lou ridèu de bouis a tout vist, tout entendu, es esta lou temouin de touto nouastro vido.

Es uno coumpagnié, de còup que l'a brusissènto, mai cascaiejo d'un biais agradiéu que-noun-sai à meis auriho.

A la debuto, fuguè lou nec plus ultra, the must coumo si dis aro, dei ridèu de campagno espausa à la fiero de Brignolo pèr la Meisoun Carmagnole dóu Bausset. La pichouno plaqueto de ferre endicant soun óurigino es toujour aqui, rapegado sus lou lintau.

L'aviéu chausi perqué èimi lou bouis coumo d'autre pouadon eima lei roso.

Nouàstrei bouis, dins lou jardin, èron dija aqui quouro nouastro meisoun es neissudo. Bourdavon lou terren d'un pichoun poulaié-cabanoun basti avans la guerro de Quatorge pèr l'ouncle de moun ome qu'èro fouaço fièr de sa vouto baumeludo dins lou biais dei croto d'à tèms passa.

Soun toujour aqui, lei vièi bouis, aut de tres mètre, fueiu, espés, abrigant en mai quàuquei cardelino temeràri e, en ivèr, de chincharro lèsto gisclant de soun recatadou quouro pounchejo lou gat gris de la meisoun. Parèis que li dien chincharro perqué charron de-longo e, seloun ce que dien, fan devina lou tèms que va l'agué : la plueio, lou vènt, o bessai lou bèu tèms...
         Lei "marmito precoço" dei bouis, aquélei poulit fru parié à de pichóuneis oulo dei tres pèd, nous servissien de jouguet.

Lou gàubi d'adouba e de fignoula lei jardin es pas douna en tout lou mounde :
lou pounchu de mei bouis es pas reglamen-tàri, se n'en manco ! e lei bouis de l'alèio, boustiga pèr la glicino, demandarien quàuquei còup de secatour.

Mai revenen à moun ridèu de bouis.

 

Eh ! bè, moun vièi ridèu, mi lou gàrdi ! Durènt quàuquei jour, lou leissèri ei bouan suen de l'especialisto dei ridèu dóu Va. L'an lava, l'an freta, an remplaça leis óulivo e lei biho mancanto, l'an « O'Cedarisa »... un miracle ! semblavo quàsi nòu.

Mai qu vous a pas di qu'un còup revengu à l'oustau s'es despacha de perdre soun vernis e es redevengu... vièi !

Vous vau faire uno counfidènci : moun ridèu mi charro de-longo, counouis tóutei lei vènt, ai pas besoun d'espincha lei niéulo vo lou cièle pèr saché, ai que de chauriha vo de regarda de soun coustat. Quouro auvìssi souna l'angelus au vièi clouchié, quouro lei cadenoun dóu bouis soun mautrata, manda dins l'angle à drecho de la pouarto, es lou Levant que boufo en ataco brusco ; l'istant d'avans rèn anounçavo sa vengudo, l'atmousfèro èro siavo, lou ridèu inmoubile ; aro s'esquiho entre leis óulivo de bouas e lei mando dóu levant au pounènt. Es bèn lou vènt d'est, vai.

Anounço-ti la plueio ? Es de vèire... Se lei courrejo s'aluenchon, si raprochon puei si butasson en chuchoutant gentamen e en rasejant la pouarto, es que lou vènt lei pren de fàci e adounc vèn dóu miejour, acò es lou Labé, lou gènt pichoun èr de la mar. Sèmblo de murmura : "Leis ami, vèni de Touloun".

De còup que l'a lou ridèu s'enma-gagno, fouaço en coulèro brounzisse, es manda emé forço dins l'angle de gaucho de l'intrado en paquet, pico de tout soun pes contro la grosso pouarto de roure que gemisse souto la butado. V'avès coumprés : es lou mèstre-vènt, lou vènt terrau, lou manjo-fango, lou Mistrau, un dei tres flèu de Prouvènço. Tu, moun paure ridèu, siés alor coundana pèr sa fauto à èstre parteja en douas partido egalo tengudo estacado pèr un courdoun de bouis. S'aprendrié pas à tu, segur, mai ti leissèssi libre, fariés tròup de bousin e nous empachariés de dourmi.

De tout tèms lou ridèu m'a pourgi sei counsèu de meteouroulogue avisa, mai aguèssi agu lou tèms de miés l'escouta, bessai que m'aurié di bèn d'àutrei cauvo. Quouro lou countèmpli e que sian que tóutei dous, de fes que l'a, ai l'impressien que mi fa de reproche : « Aro que siés tranquilo, à la retrèto, fas bèn atencien à iéu, mai avans entendiés pas toujour mei reclamacien. Lei boulo e leis óuvalo que mi mancavon vo qu'èron fendihado, crèses qu'èro toujour lou mistrau lou coupable ? Quant de còup un destrùssi m'a esquicha entre la muraio mestresso e la pouarto, en la barrant à la voulado ? Mei crenihamen èron pas de chuchoutarié, mai de crid de ràbi contro lei disavert : « Mai uno boulo d'escrachado ! Mai uno óuvalo chaplado ! ». Vai, l'aguèsson pessuga un det, à-n-aquélei prefoundaire, coumo mi va fahien à iéu, leis auriés entendu brama ! E quouro lei móussi decidavon de juga emé mei courrejo, mi fahiéu un brave marrit sang ! Sabiéu qu'anavon mi fa reguigna, lei pichouns escapóuchou ! Pas proun dóu vènt terrau que mi bassacavo, lei pichoun mi balantelavon d'un coustat, de l'autre, just pèr lou plesi d'entèndre lou plagnun de mei perlo de bouis. Se ti cresiés d'entèndre de murmur de joio, t'enganaves, cantàvi pas, sacrejàvi ! De tèms en tèms, un mi prenié pèr un balançadou e mei courrejo, pecaire, s'estiravon, s'aloungavon, quand petavon pas. Es pas pèr rèn que mi n'en mancavo tant ! Aqui, coumo faire pèr mi defèndre ? Couinàvi, mai pas degun entendié mei gemissamen. Lei pichoun, es pas pèr de dire, leis èimi bèn... mai de luen, vé. Oh ! sabes, t'en vouàli pas, aviés pas lou tèms, tout bouanamen. T'en fagues pas, vai, es pas acò que nous empacho d'èstre sòci, subretout despuei que m'as tant bèn rafistoula. Tè, countinuarai de te lou dire, lou tèms que fara ! ».

 

Brave ridèu, vai ! Rasseguro-ti, restaras eici tant que voudras, tant que la meisoun sera nouastro meisoun, tant que seren aqui. La lourdo pouarto de roure qu'apares despuei tant de tèms dóu frei, de la plueio, dóu soulèu e que, bouanadi tu, a pouscu counserva soun bouas franc de fendiho e soun vernis pas tròup passa, ti dis gramaci.

 

Luciano Gras

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LE RIDEAU DE BOIS

 

« Pourquoi, obstinément, tu gardes ce vieux rideau remuant, bruyant, déteint ; dont les boules n’ont plus de vernis, dont les olives sont fendillées et brûlées par le soleil ? On en fait de si jolis, maintenant, avec des perles de toutes les couleurs qui représentent des paysages ou des fleurs… Tu n’as pas vu celui de la boulangerie ? Il est orné d’épis de blé et de pains de campagne dorés, aussi appétissante que s’ils étaient vrais.

Mais pourquoi, oui, pourquoi je m’obstine à conserver mon rideau ?

Je vais vous le dire : suspendu depuis plus de quarante ans devant la porte d’entrée, le rideau de buis a tout vu, tout entendu, il a été le témoin de toute notre vie.

C’est une bonne compagnie, quelquefois bruyante, mais gazouillante d’une façon très agréable à mes oreilles.

Au début, ce fut le nec plus ultra, the must comme on dit de nos jours, des rideaux de campagne exposés à la foire de Brignoles par la Maison Carmagnole du Beausset. La petite plaque de fer indiquant son origine est toujours là accrochée sur le linteau.

Je l’avais choisi car j’aime le buis comme d’autres peuvent aimer les roses.

Nos buis, dans le jardin, était déjà là quand notre maison fut bâtie. Ils bordaient le terrain d’un petit cabanon-poulailler bâti avant la guerre de quatorze par l’oncle de mon mari qui était très fier de sa voute à la manière des caves d’autrefois.

Ils sont toujours ici, les vieux buis, haut de trois mètres, feuillus, épais, abritant en plus quelques chardonnerets téméraires et, en, hiver, des mésanges lestes giclant de leur abri quand arrive le chat gris de la maison. Il parait qu’on les appelle ainsi parce qu’elles parlent sans arrêt et, selon ce qu’elles disent, elles vous font deviner le temps qu’il va y avoir : la pluie, le vent, ou peut-être le beau temps…

Les « marmites précoces » des buis, ces jolis fruits semblables à de petites marmites à trois pieds, nous servaient de jouets.

La manière d’arranger et de fignoler les jardins n’est pas donné à tout le monde : la pointe de mes buis n’est pas réglementaire, il s’en faut ! et les buis de l’allée, gênés par la glycine, demanderaient quelques coups de sécateurs.

Mais revenons à mon rideau de buis.

 

Eh ! bien, mon vieux rideau, je le garde : Durant quelques jours, le l’ai laissé aux bons soins d’un spécialiste des rideaux du Val. Ils l’ont lavé, ils l’ont frotté, ils ont remplacés les olives et les billes manquantes, il l’ont « O’Cedarisé »… un miracle ! il semblait quasiment neuf.

Mais ne voilà-t-il pas qu’une fois revenu à la maison il s’est dépêché de perdre son vernis et il est redevenu… vieux !

Je vais vous faire une confidence : mon rideau me parle sans arrêt, il connait tous les vents, je n’ai pas besoin de regarder les nuages ou le ciel pour savoir, je n’ai qu’a tendre l’oreille ou regarder de son côté. Quand j’entends sonner l’angélus du vieux clocher, quand les chainettes du buis sont maltraitées, envoyées dans l’angle à droite de la porte, c’est le vent d’est qui souffle brutalement ; l’instant d’avant rien n’annonçait sa venue, l’atmosphère était doux, le rideau immobile, maintenant il se glisse entre les olives de bois et les envoie de l’est à l’ouest. C’est bien le vent d’est.

Annonce-t-il la pluie ? C’est à voir… Si les courroies s’éloignent, se rapprochent puis se cognent en chuchotant gentiment et en rasant la porte, c’est que le vent les prend de face et donc vient du sud, c’est le vent du sud-ouest, le gentil petit air de la mer. Il semble murmurer : « Les amis, je viens de Toulon ».

Parfois le rideau s’énerve, trsè en colère il mugit, il est envoyé avec force dans l’angle de gauche de l’entrée en paquet, il frappe de tout son poids contre la grosse porte de chêne qui gémit sous la poussée. Vous l’avez compris c’est le maître-vent, le vent de terre, le vent qui sèche la boue, le mistral, un des trois fléaux de la Provence. Toi mon pauvre rideau, tu es alors condamné par sa faute à être partagé en deux parties égales tenues attachées par un cordon de buis. Ce ne serait pas de ta faute, mais si je te laissais libre, tu ferait trop de buis et tu nous empêcherais de dormir.

De tous temps le rideau m’a donné ses conseils de météorologue avisé, mai si j’avais eu le temps de mieux t’écouter, peut-être qu’il m’aurait  dit bien d’autres choses. Quand je le contemple et que nous ne sommes que tous les deux, parfois, j’ai l’impression qu’il me fait des reproches : « Maintenant que tu es tranquille, à la retraite, tu fais bien attention à moi, mais avant tu n’entendais pas toujours mes réclamations. Les boules et les ovales qui me manquaient ou qui étaient fendillées, tu crois que c’était toujours le mistral le coupable ? Combien de fois un vandale m’a serré entre le mur maître et la porte, en la fermant à la volée ? Mes grincements n’étaient pas des chuchoteries mais des cris de rage contre les inconscients : « Encore une boule d’écrasée ! Encore un ovale brisé ! » Allez, si on lui avait pincé un doigt, à ces massacreurs, comme ils me le faisaient à moi, vous les auriez entendu crier ! Et quand les gamins décidaient de jouer avec les courroies, je me faisait du mauvais sang ! Je savais qu’ils allaient me faire regimber, les petits sacripants ! Pas assez du mistral qui me tourmentait, les petits me balançaient d’un côté, de l’autre, juste pour le plaisir d’entendre les plaintes de mes perles de bois. Si tu croyais entendre un murmure de joie, tu te trompais, je ne chantais pas, je jurais ! De temps en temps, un me prenait pour une balançoire et mes courroies, les pauvres, s’étiraient, s’allongeaient, quand ils ne les cassaient pas. Ce n’est pas pour rien qu’il m’en manquaient tant ! Là comment faire pour me défendre ? Je couinais mais personne n’entendait les gémissements. Les petits, ce n’est pas pour dire, je les aime bien… mais de loin. Oh ! tu sais, je ne t’en veux pas, tu n’avis pas le temps, tout bonnement. Ne t’en fais pas, ce n’est pas cela qui nous empêche d’être amis, surtout depuis que tu m’as si bien rafistolé. Tiens, je continuerai à te le dire, le temps qu’il fera ! »

 

Brave rideau, vas ! Rassure-toi, tu resteras ici tant que tu voudras, tant que la maison sera notre maison, tant que nous serons ici. La lourde porte de chêne que tu protèges depuis tant de temps du froid, de la pluie, du soleil et qui, grâce à toi, a pu conserver soin bois exempt de fentes et son vernis pas trop passé, te dis merci.

 

Lucienne Gras

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