DIMARS 17 DE NOUVÈMBRE 2020
Santo Eisabèu
NOUVÈMBRE
Es lou roundèu di fueio morto
Qu’acoumpagno lou brut dóu vènt,
Es Nouvèmbre, deja, que porto
Sus l’esquino l’ivèr que vèn.
Avèn tanca l’èstro à la porto
Sus li bèu jour. S’ausis pu rèn
Que lou roundèu di fueio morto
Qu’acoumpagno lou brut dóu vènt.
Es Nouvèmbre que vai pèr orto
Escampihant lou marrit tèms,
Lou veici que pico à ta porto
E que te counvido tambèn
A soun roundèu di fueio morto.
Carle Galtier
NOVEMBRE
C’est le rondeau des feuilles mortes
Qu’accompagne le bruit du vent,
C’est Novembre, déjà, qui porte
Sur le dos l’hiver qui vient.
Nous avons fermé (le guichet de) la porte
Sur les beaux jours. On n’entend plus rien
Que le rondeau des feuilles mortes
Qu’accompagne le bruit du vent,
C’est Novembre qui vagabonde
Dispersant le mauvais temps,
Le voici qui frappe à ta porte
Et qui te convie aussi
À son rondeau des feuilles mortes.
Charles Galtier
NOUVÈMBRE
... Li bèu jour an fusa coumo un pantai de fado,
Empourtant nòsti joio e li rire poulit...
Lou soulèu s’es nebla. Éu que tant nous enfado,
Sèmblo que dis i cor : Fugués ennevouli...
I roumias dóu camin se l’amo es estrifado ;
Se lou dòu sus li front pauso un velet d'óublit,
Pèr esvarta li niéu, l'Espèr es la boufado
Que nous descato un tros dóu cèu enfestouli...
Ansin, quand l’auro trais li fueio pèr li draio ;
Qu’entristesi, l’aucèu taiso sa cansoun gaio,
Avans que, grèu, l’ivèr se mostre segrenous,
Se l’autouno espelis la flouresoun que toumbo
De la bounta de Diéu coume un rai lumenous,
Es pèr fin que l’Amour n'en prefume li toumbo !
2 de nouvèmbre 1893.
Jan Monné
NOVEMBRE
... Les beaux jours ont fusé comme un rêve de fée,
Emportant nos joies et les beaux rires...
Le soleil s’est voilé. Lui qui nous enchante ,
Semble dire aux cœurs : Soyez mélancoliques...
Si l’âme est déchirée aux ronces du chemin,
Si le deuil sur les fronts passe un voile d’oubli,
Pour écarter les nuages, l’Espoir est le souffle
Qui nous découvre un morceau du ciel en fête...
Ainsi, quand le vent jette les feuilles sur les chemins ;
Que l’oiseau devenu triste arrête sa chanson gaie
Avant que, grave, l’hiver ne se montre sombre,
Si l’automne fait naître la floraison qui provient
De la bonté de Dieu comme un rayon lumineux,
C’est pour que l’Amour en parfume les tombes !
2 novembre 1893.
Jean Monné