DIMARS 15 DE DESÈMBRE 2015

 

SANTO NINOUN

 

Ditado :

 

Un brave curat fasié la dóutrino i drole :

— Veguen, à tu, Pauloun. Siés-ti crestian ?

— Sabe pas moussu lou curat.

— Quant i’a de pecat capitau ?

— Sabe pas moussu lou curat.

— Sabes dounc rèn Pauloun, rèn de rèn.

— Moussu lou curat, sabe un bèu nis d’agasso.

 

Aiòli dóu 27 de desèmbre 1894

 

 

Un brave curé faisait le catéchisme aux garçons :

— Voyons, à toi, Petit Paul. Es-tu chrétien ?

— Je ne sais pas monsieur le curé.

— Combien y-a-t-il de péchés capitaux ?

— Je ne sais pas monsieur le curé.

— Tu ne sais donc rien, Petit Paul, rien de rien.

— Monsieur le curé, je connais un beau nid de pies.

 

 

 

 

 

 

Mounte a passa l’abat Lustrado ?

 

          Se capitavo just e just lou dimenche que seguissié Pasco. Èro pas liuen de sèt ouro de matin, e lou brave moussu Fabaisso anavo querre soun dejuna.

          Se fasié pas jouine, moussu Fabaisso, e d'ana querre aquéu jour soun pan caud e si briocho pèr saussa dins soun cafè, acò ié ramentè que, dins lou tèms, dins soun vilajoun, tau jour qu'aquéu, es pansin que se dejunavo. D'aquéu tèms, lis ome anavon faire si Pasco lou dimenche d'après la fèsto, e pièi s'acampavon lis un vers lis autre pèr dejuna ensèn. E dejunavon pas pèr rire...

          Segur que vuei, tàli pratico eisistavon plus. Lou mounde e la glèiso avien fa avans, e se fasié Pasco pèr Pasco, e l'on dejunavo chascun au siéu. Pamens...

            N’èro aqui dins si pensamen moussu Fabaisso quouro se devinè davans la gleiso .

          — Mai sounjès ! se pensè.

          Vaqui qu'à la porto de la glèiso, coumo dins lou tèms , i'avié un roudelet d’ome. Mai aquélis ome èron en aio.

          S'avanço , e lou grand Mougno, inquiet, de ié dire que venien de trouva la glèiso duberto, (acò lou fau nouta, èro deja estounant, que, meme lou dimenche li glèiso se duerbon pas d'ouro, cregnènço di voulur) e pas proun d'acò i'avié res dedins, ni lou sacristan nimai lou capelan. Sabien pas ço que se passavo. Avien souna à la porto de la curo, pica sus li contro-vènt, mai res boulegavo .

          — E lou sacristan ! Quaucun diguè, lou fau ana querre. Belèu saup ço que n'es, éu. Quau va souna lou Pimpo ?

Dous ome partiguèron pèr l'oustau dóu Pimpo. D'enterin lis autre fasien lou fur dins la glèiso ; d'ùni cerquèron dins li counfessiounau , d'autre dins li placard de la sacristìo, e encaro n'i'a qu'escalèron à la tribuno e meme au clouchié.

Mai cerco que cercaras , i' avié pas ges de capelan !

           Quaucun venguè is autre : « Se i’a ’gu de voulur , dèu manca de causo » . E vague de repassa is autar, i rode mounte i' avié de candelié, d'estatuo. Mai rèn mancavo, e la porto dóu tabernacle èro toujour bèn barrado. Falié pas cerca dóu coustat dis es-voto que i' avié proun tèms que s'èro rauba coumo dins la maje part di glèiso d'alentour.

          Pamens li qu'èron ana querre lou sacristan revenien. Pimpo èro pas reviha d'en plen, e se vesié que si braio lis avié cargado à la lèsto, que tóuti si boutoun èron pas boutouna. E proubable, avié pas agu lou tèms de se farda. Pèr lou rèsto se couifavo pas qu'avié despièi proun tèms lou su pela. Es qu'anavo dins si setanto an, lou sacristan, e n'avié vist passa de capelan, ço que fai qu'èro pas taut esmougu qu'acò; lis an e la coumpagnié di prèire l’avien tourna filousofe, enfin, à soun biais .

          Noun, sabié rèn, lou capelan i'avié rèn di; e dins lou vilage se sabié pas de gros malaut que sa famiho aurié pouscu souna lou capelan avans jour.

          E s'avié óublida de barra aièr de vèspre? Acò èro dins lou poussible, subre-tout que la vèio, diguè lou Pimpo , lou capelan avié agu 'no grosso journado, e quand l'avié leissa, qu'èro pas luen de vuech ouro, lou sant ome avié pancaro acaba soun pres-fa .

          — Mai de qu'avié tant à faire lou capelan ?, quàuquis un ié venguèron

          Es aqui que sian. Lou sacristan n'avié trop di, o pas proun. Es que lou capelan i'avié bèn recoumanda de teni soun chut. Aro sabié plus de-que faire e se passavo la man sus la tèsto e lou det de long dóu nas en fasènt la campano.

          — Bè... vo... belèu... sa' pas..  bè... sias segur que dor pas? Que sa chambro es en aut, e quand sias pas fach i gròssis obro, lou lassige vous fai dourmi coumo uno souco.

          E anèron mai pica, à reviha uno troupelado de marmoto, mai rèn. Se virèron mai lis ome — e quàuqui femo que, nouvello, se fasien counta ço qu'arribavo — devers Pimpo .

          — Bè... vo... belèu... bè... alor, bè... se sabiéu, quand meme...

          E lis ome lou secutèron, li femo ié disien que belèu lou capelan avié agu  ‘no ataco e que falié que parlèsse, senoun ...

          Alor lou Pimpo roublard, pèr gagna de tèms, ié prepausè de preveni lou conse.

          — Coumo faire ? disien lis ome. Es que lou proumié magistrat dóu vilage èro pas trop acapelani, noun que si capitèsse iganaud en plen, mai di causo de la glèiso, lou counse se n'en lavarié li man, emai fuguèsse pas dins lou benechié.  E pièi lou tèms belèu i 'èro coumta.

          Noun lou sacristan devié parla, anavo dire ço que devié pas dire, i' èro plus poussible de faire d'alòngui davans tóuti aquélis ome impatiènt, e pièi li femo i’avien fa pòu, e se lou capelan se trouvavo mau, s'èro en trin de faire si darrié badai ? L'amavo bèn aquéu vièi capelan, qu'avié fa bono obro dins la parròqui, e èro pas soulet de l’ama. Lis ome, li femo, tout lou vilage o quàsi l'estimavon aquéu capelan. Es éu que desempièi d'an e d'an vesien dins la glèiso, que lou dimenche s'avançavon d'éu pèr coumunia, reculi. Ié tenien tóuti à l'abat Lustrado. E de plus lou vèire, de plus lou trouva, acò ié macavo lou cor.

          — Zóu, Pimpo !

          — Bè... vo… bè… es que… bè... vaqui...

E ié diguè que lou capelan avié 'n secret e n'en voulié faire en tóuti la souspresso lou jour de la proumiero coumunioun, après la grand messo. Fasié deja proun tèms que se ié tenié, mai la vèio avié reçaupu ço que ié mancavo pèr acaba soun long mai poulit e esmouvènt pres-fa. E coumo voulié que res lou veguèsse, avié 'scala belèu vint cop lis escalié de la curo , enjusqu'au granié ounte escoundié en tóuti soun pïous travai, aleva dóu sacristan que ié dounavo la man, tèms en tèms.

          E s'èro eilamoundaut, se diguèron. Lèu passèron la porto que meno de la glèiso à la curo, e vague d'escala à-de-reng lis escalié. Arribèron au proumié, pièi au segound estànci e enfin fuguèron souto lou couvert .

          E aqui que te veguèron ?

          Lou paure abat Lustrado èro alounga benurous, que dourmié au mitan d'uno vinteno de tablèu qu'avié mounta dins si cadre e ounte avié pinta, emé si noum, un pèr chasque coumuniant, lou cor de la glèiso, poulidamen representa, emé lou bèl autar, e li pichot coumuniant d'à-geinoun à l'entour de la Santo Taulo .

Ah ! qu'èro brave ! Ah ! qu'èro sant ! Que faisié gau de vèire !

          Sus sa caro sereno, se vesié coume un pichot sourrire e se legissié 'no grando pas. Aurias di qu'èro deja au paradis.

          Emai visquèsson cènt an oublidarien jamai si parrouquian, aquéu tablèu, aquelo vesioun, e soun cor desboundavo d'amiracioun pèr soun capelan.

          Diéu fague, se pensèron, que gardessian enca long-tèms l'abat Lustrado .

 

                            Laurèns di Bòqui

Armana Prouvençau  1992

 

 

Où est passé l’abbé Lustrade ?

 

          Nous étions tout juste le dimanche qui suivait Pâques. Il n’était pas loin de sept heures du matin, et le brave monsieur Fabaisse allait chercher son petit déjeuner.

         Il ne se faisait pas jeune le gentil monsieur Fabaisse, et d’aller chercher cejour-là son pain chaud et ses brioches pour tremper dans son café, cela lui rappela que, dans le temps, dans son petit village, un jour comme celui-ci, ce n’est pas ainsi qu’on prenait son petit déjeuner. En ce temps là, les hommes allaient faire leurs Pâques le dimanche d’après la fête, et puis ils se rassemblaient les uns chez les autres pour manger ensemble. Et ils ne mangeaient pas pour rire.    

          C’est certain qu’aujourd’hui ; de telles pratiques n’existent plus. Le monde et l’église avaient évolué, et on faisait Pâques pour Pâques, et l’on déjeunait chacun chez soi. Cependant…

          Il en était là dans ses réflexions monsieur Fabaisse quand il se trouva devant l’église.

        — Mais songez donc! pensa-t-il.

          Voilà qu’à la porte de l’église, comme dans le temps, il y avait un petit cercle d’hommes. Mais ces hommes étaient en émoi.

          Il s’avance, et le grand Mougne, inquiet , lui dit qu’ils venaient de trouver l’église ouverte, (cela il faut le noter, était déjà étonnant, car, même le dimanche les églises n’ouvrent pas tôt, par peur des voleurs) et en plus de cela il n’y avait personne dedans, ni le sacristain ni le curé. Ils ne savaient pas ce qui se passait. Ils avaient sonné à la porte de la cure, cogné sur les volets, mais personne ne bougeait. 

          — Et le sacristain ! dit quelqu’un, il faut aller le chercher.. Peut-être qu’il sait ce qu’il en est, lui. Qui va appeler le Pimpo ?

          Deux hommes partirent pour la maison du Pimpo. Pendant ce temps les autres faisaient des recherches dans l’église ; certains cherchèrent dans le confessionnal , d’autres dans les placards de la sacristie, et encore il y en a qui montèrent à la tribune et même au clocher.

         Mais il eurent beau chercher, il n’y avait pas de curé !

        Quelqu’un dit aux autres : « S’il y a eu des voleurs, il doit manquer des choses ». Et ils inspectèrent les autels, les endroits où il y avait des chandeliers, des statues. Mais rien ne manquait, et la porte du tabernacle était toujours bien fermée. Il était inutile de chercher du côté des exvotos car il y avait bien longtemps qu’ils avaient été volés comme dans la plupart des églises aux alentours.

      Cependant ceux qui étaient allés chercher le sacristain revenaient. Pimpo n’était pas tout à fait réveillé, et on voyait que son pantalon avait été enfilé à toute vitesse, car tous ses boutons n’étaient pas boutonnés. Et probablement, il n’avait pas eu le temps de se débarbouillé. Pour le reste il ne se coiffait pas car il était chauve depuis longtemps. C’est qu’il allait dans ses soixante-dix ans, le sacristain, et il en avait vu passer des curés, ce qui faisait qu’il n’était pas plus ému que cela ; les années et la compagnie des prêtres l’avaient rendu philosophe, enfin, à sa façon.

          Non, il ne savait rien, le curé ne lui avait rien dit ; et dans le village il ne connaissait pas de grands malades dont la famille aurait pu appeler le curé avant le jour.

          Et s’il avait oublié de fermer la porte hier soir ? Cela était possible, surtout que la veille, dit le Pimpo, le curé avait eu une grosse journée, et quand il l’avait laissé, alors qu’il n’était pas loin de huit heures, le saint homme n’avait pas encore achevé son travail.

            — Mais qu’est-ce qu’il avait donc tant à faire le curé ?, lui dirent quelques uns ?

          On était là. Le sacristain en avait trop dit, ou pas assez. C’est que le curé lui avait bien recommandé de tenir sa langue. Maintenant il ne savait plus que faire et il se passant la main sur la tête et le doigt le long de son nez en se balançant.

          — Bien... oui... peut-être... je ne sais pas..  bien... vous êtes sûr qu’il ne dort pas ? Car sa chambre est en haut, et quand vous n’êtes pas habitués aux durs travaux, la fatigue vous fait dormir comme une souche.

          Et ils allèrent à nouveau frapper, à réveiller une armée de marmottes, mais rien. Il se retournèrent à nouveau— avec quelques femmes qui, venant d’arriver, se faisaient raconter ce qui arrivait — vers Pimpo.

            — Bien... oui... peut-être... bien... alors, bien... si je savais, quand même...

          Et les hommes le bousculèrent, les femmes lui disaient que le curé avait peut-être eu une attaque et qu’il fallait qu’il parlât, sinon…

          Alors le Pimpo roublard, pour gagner du temps, leur proposa de prévenir le maire.

          — Comment faire ? disaient les hommes. C’est que le premier magistrat du village n’était pas trop pour les curés, non qu’il fût mécréant, mais des choses de l’église il s’en laverait les mains, même si ce n’était pas dans le bénitier. Et puis il se peut que le temps soit compté.

       Non le sacristain devait parler, il allait dire ce qu’il ne devait pas dire, il ne lui était plus possible de tergiverser devant tous ces hommes impatients, et puis les femmes lui avaient fait peur, et si le curé se trouvait mal, s’il était en train d’expirer ? Il l’aimait bien ce vieux curé, car il avait fait du bon travail dans la paroisse, et il n’était pas le seul à l’aimer. Les hommes, les femmes, tout le village ou presque l’estimaient ce curé. C’est lui que depuis des années et des années ils voyaient dans l’église quand le dimanche ils s’avançaient vers lui pour communier, recueillis. Ils y tenaient tous à l’abbé Lustrade.  Et de ne plus le voir, de ne plus le trouver, cela leur faisait mal au cœur.  

            — Allez,  Pimpo !

          — Bien... oui… bien… c’est que… bien... voilà...

       Et il leur dit que le curé avait un secret et qu’il voulait en faire à tous la surprise le jour de la première communion, après la grand messe. Cela fait déjà assez longtemps qu’il s’y attelait, mais la veille il avait reçu ce qui lui manquait pour achever son long mai joli et émouvant travail. Et comme il voulait que personne ne le vît, il avait escaladé peut-être vingt fois les escaliers de la cure, jusqu’au grenier, où il cachait à la vue de tous son pieux travail, sauf au sacristain qui l’aidait de temps en temps.

          Et s’il était là-haut, se dirent-ils. Vite ils passèrent la porte qui mène de l’église à la cure, et vas-y d’escalader à la suite les uns des autres les escaliers. Ils arrivèrent au premier puis au second étage et enfin il furent sous la toiture

          Et là que virent-ils ?

          Le pauvre abbé Lustrade était allongé bienheureux, qui dormait au milieu d’une vingtaine de tableaux qu’il avait monté dans leur cadre et où il avait peint, avec leur nom, un pour chaque communiant, le cœur de l’église, joliment représenté, avec le bel autel, et les petits communiants à genou autour de la Sainte Table.

          Ah ! Qu’il était brave ! Ah ! qu'il était saint ! Qu’il faisait plaisir à voir !

          Sur son visage serein, on voyait comme un petit sourire et on lisait une grande paix. On aurait dit qu’il était déjà au paradis.

          Et même s’ils eussent vécu cent ans jamais ses paroissiens n’oublieraient, ce tableau, cette vision, et leur cœur débordait d’admiration pour leur curé.

          Dieu fasse, pensèrent-ils, que nous gardions encore longtemps l’abbé Lustrade.

 

         

                            Laurent des Boucs

Almanach Provençal 1992