DIMARS 13 DE NOUVÈMBRE 2018
Sant Mitre
Ditado :
-
Ounte li a la guerro aqui li a la misèro.
Où il y a la guerre il y a la misère.
Ounte la guerro passo leisso cènt an de traço
Où la guerre passe elle laisse cent ans des traces.
LI RAMPAU D'ARAM
(Rejouncho)
[...] Mèstre, regardo : dóu terraire,
La primo aboulego li bos,
Mai de ti fiéu, n'i' aura tant gaire
Que se vendran clina, pecaire,
Davans la capo de toun cros.
N'a tant parti dins nòsti plano,
Di drole d'Arle e d'Avignoun,
De-z-Ais, cadet vesti de lano
E que, jamai, de si campano,
N'ausiran plus lou clar trignoun ;
N'a tant parti, dedins Marsiho,
D'oumenas voulountous e fort,
D'enfant que, gai coume d'abiho,
Veiran plus la lus qu'escandiho
Dins l'aigo founso dóu Vièi Port ;
N'a tant parti que, malancòni
E perdu, sènton dins sa car
La macaduro dóu Demòni
E que, coume tu, dins l'angòni,
Sonon li Santo de la Mar;
N'a tant parti vers la mitraio,
N'a tant parti vers li coumbat,
Qu'amoundaut, dormon long di draio,
Lis iue cava pèr lis agraio
Dins li fangasso de l'Uba. [...]
(Non nobis Domine...)
[...] Lou gardian coucha pèr l'aurasso,
De qu'es ? Un fum que s'esvalis,
Un cors de mai que se pourris
Dins lou pluejas e la fangasso,
Sus la mar founso es uno nau
Que, dins l'escur viro e s'enverso,
Es un varai buta pèr l'erso
Vers lou goufre de l'eternau.
Aro, es alounga sus la plano,
Li man jalado, lou front fousc
E lou sang rouge e li respousc
An councha soun bernous de lano ;
S'es amourti soun rangoulun
E rèsto aqui, palo car mudo,
Descarado e descouneigudo,
Dins la sournuro e lou neblun.
Emé si parpello nitouso,
Aro, jamai poumpara plus
L'escandihado e lou trelus
De la sansouiro tranquilouso ;
Jamai sentra plus s'espóussa
Dins li courrejo de la sello
L'esquino blanco que bacèlo
Entre li geinoun matrassa ;
À la coucho di biòu, pèr orto,
S'enanara plus, matinié,
Aro, l'aste de castagnié
Se pòu pourri darrié la porto ;
Se podon pourri dins l'oumbrun
Li mors di chivau de mounturo
E la cabano sus l'auturo
E lou barquet dins la palun,
D'abord qu'alounga sus la plano,
Li man jalado, lou front fousc,
Dins lou sang rouge e li respousc
En counchant soun bernous de lano,
A toumba de mourre-bourdoun,
Tout soulet, la courado vuejo,
Sus lou sòu pourri pèr la pluejo,
Au bacelage di canoun. [...]
(La mort dóu gardian)
[...] Ai las ! Quouro, de-fes, sus li camin m'avaste,
À l'ouro que l'azur lusis coume un estang,
N'es plus ravassejaire e soulet qu'aqueste an,
À l'agrat de moun cor m'envau pèr lou champ vaste
N'es plus lou vèspre dous qu'à l'orle de mis iue
Vuejo lou fres clarun dis estello espelido ;
Uno chourmo mouvènto, en me fasènt seguido,
Mesclo si caro vaigo i trevan de la niue.
Escoute : ges de voues n'aboulegon si bouco,
Mai dins l'oumbrun, de-fes, me vèn coume un murmur :
— L'aurasso, à ti relarg, toumbo lou fru madur
E lou Segnour, Prouvènço, a vendemia ti souco ;
Lis enfant miejournen que l'Arcange a touca,
À milo soun coucha sus la plano ubagouso
E lou pluejas d'amount, dins la terro fangouso,
Fai, au ruscle dóu tèms, pourri si cors maca.
Mai dins l'autour de l'èr, liuen di raisso e di nivo,
Liuen dóu coumbat dis ome e maugrat lis uiau,
Vers la mar souleiouso e vers lou Rose siau,
L'amo di mort, de-fes, alargado, s'abrivo
E, destriant lou champ, la draiolo e lou mas,
Se chalo, renadivo, au vènt de la patrìo
E s'avanço dóu pous e viro sout la triho
E s'acato, countènto, à l'oumbro di ramas.
Aculissès, Segnour, li mort que volon viéure,
Dounas vosto lus blouso amount coume adavau
A-n-éli que, pèr d'autre, en sauvant lou fougau,
An fa la terro franco e lou païs deliéure... »
Alor, sus li pendis, quand lou bram di menoun
S'es amudi, que l'escur vèn, dins la calamo,
Crentouso, à moun entour s'amoulounon lis amo
E tóuti li counèisse e me dison si noum.
De l'autouno, adeja, veici la sesoun douço,
Uno oumbrino a tapa li flamour de l'estiéu ;
Sus lous bouscage sour, Setèmbre pensatiéu
Deja, dins lou neblun, durbis soun alo rousso.
À l'ouro que l'azur lusis coume un estang,
Quand, de-fes, sounjarèu, m'envau pèr lou champ vaste,
Aro, long de la draio ount, tout soulet, m'avaste,
Alargue, fervourous, la prègo d'aqueste an :
Aculissès, Segnour, li mort que volon viéure ;
Di drole qu'an baia la vido de soun cors,
Di baile e di varlet, di coumpagnoun, di fort
Qu'an fa la terro franco e lou païs deliéure,
De nòsti Miejournen qu'an sauva lou fougau,
À la font clarinello assadoulas lis amo,
Amount coume adavau dounas-ié la calamo,
Dounas-ié la lus blouso e l'eterne repaus. [...]
(En memòri)
Jóusè d'Arbaud
[…] Maître, regarde le printemps
Agite les bois de la contrée,
Mais de tes fils, il y en aura si peu
Qui viendront s’incliner, hélas
Devant la coupole de ton tombeau.
Il y en est tant parti dans nos plaines
Des garçons d’Arles et d’Avignon
D’Aix, jeunes vêtus de laine
Et qui, jamais, n’entendrons plus
La claire sonnerie des cloches ;
Il en est tant parti dans Marseille,
Des hommes gaillards volontaires
Des garçons qui vifs comme des abeilles,
Ne verront plus la lumière qui brille
Dans l’eau profonde du Vieux Port ;
Il en est tant parti, qui mélancoliques Et perdus sentent dans leur chair
La meurtrissure du Démon
Et qui, comme toi, dans l’agonie,
Invoquent les Saintes de la Mer;
Il en est tant parti vers la mitraille
Il en tant parti vers les combats,
Qui là-haut, dorment le long des chemins,
Les yeux crevés par les corneilles
Dans les bourbiers du Nord. […]
(Non pour nous Seigneur)
[…] Le gardian poussé par la tempête
Qu’est-ce ? Une fumée qui s’évanouit,
Un corps de plus qui pourrit
Dans les grosses pluies et la boue,
Sur la mer profonde c’est une nef
Qui dans l’obscurité tourne et chavire
C’est une épave poussée par les flots
Vers le gouffre de l’éternel.
Maintenant il est allongé sur la plaine,
Les mains gelées, le front blême
Et le sang rouge et les éclaboussures
Ont taché son burnous de laine ;
Son râle s’est fait plus faible
Et il reste là, chair pale et muette,
Défigurée et méconnaissable,
Dans les ténèbres et le brouillard.
Avec ses paupières boueuses
Maintenant il ne pourra plus boire
Les rayons du soleil et la splendeur
Des sereines terres salées,
Jamais il ne sentira plus frémir
Dans les courroies de sa selle
L’échine blanche bondissante
Entre les genoux meurtris ;
À la poursuite des taureaux, il n’ira plus
Courir les plaines, de grand matin,
Maintenant, le manche de châtaignier
Peut pourrir derrière la porte ;
Les mors des chevaux de selle
Peuvent pourrir dans l’ombre
Tout comme la cabane sur le tertre
Ou la barque dans le marais,
Puisque couché dans la plaine,
Les mains gelées, le front pâle
Et le sang rouge et les éclaboussures
Ont taché son burnous de laine ;
Il est tombé face contre terre
Tout seul, ses entrailles se répandent
Sur le sol pourri pas la pluie,
Au bruit des canons. […]
(La mort du gardian)
[…] Hélas ! Quand parfois sur le chemin je me hasarde
À l’heure où l’azur luit comme un étang,
Ce n’est plus rêveur et solitaire que cette année
Au gré de mon cœur je m’en vais par les vastes champs ;
Ce n’est plus le doux soir qui entre mes paupières
Verse la pâle clarté des étoiles naissantes ;
Une troupe mouvante, en me suivant,
Mêle ses visages imprécis aux spectres de la nuit.
J’écoute : aucune voix ne sort de leurs bouches,
Mais dans l’ombre, parfois, j’entends comme un murmure ;
Le grand vent, dans tes terres, fait tomber les fruits mûrs
Et le Seigneur, Provence, a vendangé les souches ;
Les enfants du Midi que l’Archange à touché,
Par milliers sont couchés sur la plaine du nord
Et les pluies de là-haut, dans la terre boueuse
Fait, au fil du temps, pourrir leurs corps mutilés.
Mais dans la hauteur de l’air, loin des ondées et des nuages,
Loin du combat des hommes et malgré les éclairs,
Vers la mer ensoleillée et vers le Rhône tranquille,
L’âme des morts, parfois, délivrée, s’élance
Et, en reconnaissant le champ, le sentier et la ferme
Elle se réjouit, renaissante, au vent de la patrie
Et s’avance vers le puits et rode sous la treille
Et se blottit, contente, à l’ombre des branches.
Accueillez, Seigneur, les morts qui veulent vivre,
Donnez votre claire lumière là-haut comme ici-bas
À ceux qui, pour d’autres, en sauvant le foyer
Ont fait la terre libre et délivré le pays …
Alors sur les coteaux quand le cri des boucs
S’est calmé, que vient l’obscurité, dans le calme,
Craintives, les âmes autour de moi se rassemblent,
Je les reconnais toutes et elles me donnent leur nom.
De l’automne, déjà, voici la douce saison
Une ombre a recouvert les ardeurs de l’été ;
Sur le sombre bocage, Septembre pensif
Déjà, dans les brumes, déploie son aile rousse.
À l’heure où l’azur luit comme un étang,
Quand parfois, songeur, je m’en vais par la plaine déserte ;
Maintenant, le long du sentier où, solitaire je me hasarde,
Je lance avec ferveur la prière de cette année.
Accueillez, Seigneur, les morts qui veulent vivre ;
Des jeunes gens qui ont fat don de leur corps,
Des chefs et des valets, des compagnons, des forts
Qui ont fait la terre libre et délivré le pays,
De nos Méridionaux qui ont sauvé le foyer,
À la fontaine limpide, désaltérez les âmes ,
Là-haut comme ici-bas donnez-leur la paix,
Donnez-leur la pure lumière et l’éternel repos […]
(En mémoire)
Joseph d’Arbaud – 1919
LAGER*
Cau pas si creire qu'estre fach presounié èra en meme temp l'anounci de la fin dei siéu cruci per un « Poilu » de 14-18.
La vida en lu camp aleman de presounié de guerra, un mitan carceral, èra una prova en si-meme. La vida de cada jou de toui lu Aleman èra devenguda fouòrça dificila en rasoun dei efet de cen que si dihìa « lou blocus » e, ben d'evidença lu presounié de guerra n'en patissìon lou mai. Jà, lou fam plegava aquelu ome, cen que rendìa encà de mai penible li siéu dura coundicioun de reclus.
En aquelu carce, de reglament parti-culié, mesquin e finassié, preveìon cada moument de la journada. Per tout dire, èron ben proch d'aquelu dei presoun civili e aplicat ai galeròtou coundanat de drech coumun.
Pertant, de còu que li a, arribava que l'Ome retrouvèsse li siéu limita. Es cen que nen di aquela istòria, un testimòni tamben, que si cuenta encà en li couòla de Bellet.
En un d'aquelu negre camp, darrié de fiéu de ferre espinous, doui sourdat presounié parlavon tra elu. Eron doui Nissart charrant ben naturalament en nissart. Lou soujet de la counversacioun pourtava sus l'envuèia de s'en fumà una, fumà essent per aquelu ome la souleta manièra de poudé un pau s'escapà d'aquì dintre, ma acò basta en lou pantai. Ma, en aqueu camp, fumà èra bandit fouòra d'oura ben precisi e aqueu moument tant asperat noun èra encà arribat. Aloura, parlant de la sentinèla en servici proch d'elu e que li regarjava, l'un fa à l'autre:
– Se noun li siguesse aquel estassi que n'en regarja, m'en fumerìi ben una !
E lou sourdat aleman de li respouòndre :
– Fuma, fuma, que iéu m'en bati !
Lou proumié moument de stupe-facioun passat e l'aria s'essent rescaufada, aquela situacioun estraourdinaria s'èra esclarcida. Denant la guerra, aqueu sourdat, pas verament enemic, travalhava à Nissa. Cad'an li venìa per faire la sesoun en l'oustalerìa. Aquì dintre, embessai que noun li avìa jamai emparat lou francés ma tamben lou nissart, qu'en aqueu temp èra la lenga de travalh emplegada da toui, e li èra basta que la guerra e li siéu fiéu de ferre espinous per li separa...
Cen que s'es passat après noun es counouissut, ma si pòu endevinà que bessai ben Nissa devìa revenì souventi-fès en li charrada fachi à tres. Cen que si sau dóu-segur, es que lu doui Nissart s'en soun sourtit d'aquel afaire e soun revengut au siéu, una fès l'Armistiça firmada.
Jacques Dalmasso
* Lager : camp, en aleman.
CAMP
Il ne faut pas croire qu’être fait prisonnier était en même temps l’annonce de la fin de ses problèmes pour un poilu de 14-18.
La vie dans les camps allemands des prisonniers de guerre, un milieu carcéral, en était une épreuve en elle-même. La vie de tous les jours de tous les allemands était devenue très difficile en raison de ce que l’on appelait « le blocus » et, bien évidemment les prisonniers en pâtissaient encore plus. Déjà la faim dont souffraient ces hommes rendait encore plus pénible leur difficile condition de reclus.
Dans ces prisons, des règlements particuliers, mesquins et pointilleux régissaient chaque moment de la journée. Pour tout dire ils étaient très proches de ceux des prisons civiles et appliqués aux galériens condamnés de droit commun.
Pourtant, parfois, il arrivait que l’Homme retrouvât ses limites. C’est ce que nous dit cette histoire, un témoignage qui se raconte encore dans les collines de Bellet.
Dans un de ces camps noirs, derrières des fils de fer barbelés, deux soldats prisonniers parlaient entre eux. C’étaient deux niçois parlant bien sût en niçois. Le sujet de la conversation portait sur l’envie d’en fumer une, fumer pour ses hommes étant la seule manière de pouvoir un peu s’échapper de cet endroit fermé, mais ceci simplement en rêve. Mais dans ce camp fumer était interdit en dehors d’heures bien précises et ce moment précis n’était pas encore arrivé. Alors, parlant de la sentinelle en service près d’eux et qui les regardait, l’un dit à l’autre :
-
Si ce n’était pas cet ahuri qui nous regarde, j’en fumerais bien une !
Et le soldat allemand de répondre :
-
Fumez, fumez car moi je m’en fous !
Le premier instant de stupeur passé et l’atmosphère s’étant réchauffé, cette situation extraordinaire s’était éclaircie. Avant la guerre, ce soldat, pas vraiment ennemi, travaillait à Nice. Chaque année il venait faire la saison dans l’hôtellerie. Ici il n’avait peut-être jamais appris le français, ; seulement le niçois qui en ce temps là était la langue du travail employée par tous et il était las de la guerre et de ses fils de fer barbelés pour les séparer.
Ce qui s’est passé après on ne le sait pas mais on peut penser que Nice devait revenir souvent dans les conversations à trois. Ce que l’on sait à coup sûr c’est que les deux Niçois s’en sont sortis et qu’ils sont revenus chez eux une fois l’Armistice signé.
Jacques Dalmasso