DIMARS 15 de JUN 2021
Santo Germano
LOU PAN NEGRE
Pèire es de Sant-Janet, proche de Coursegoulo ;
Soun vilage es basti souto un grand baus pounchu
Que sèmblo un penitènt couifa de sa cagoulo.
- Es mitroun ; s’en crèi foueço ; es gros e moustachu,
Mai es gaire pu fin qu’un fada dóu Martegue.
A puei d’àutrei defaut que si perdounon mens :
Lou dimenche, fau que s’empegue,
Serié pas dimenche autramen !
Dounc, un dimenche au sèr, pèr pasta sa fournado,
Pèire, au four rintrè tard. – Marchavo de travers.
L’avié foueço de vènt dins sa velo largado,
Bèn que faguèsse pas lou mendre boufa d’èr.
Coumo li vesié trouble e qu’èro à la sourniero,
Quand siguè desbraia, nus coumo un bedouvin,
Au lue d’aigo, dins la pastiero,
Vejè un gros barriéu de vin.
Pasto que pastaras ! – « Bon ! la farço es au pebre, »
Diguè lou lendeman, quand lou pan siguè cue.
« Enfóurni de naveto e souérti de pan negre ?
Lou four èro tròup caud : l’aurai vist que de fue ! »
Si tirè pas d’aqui, jamai aguè l’idèio
Qu’en mesclant la farino e lou vin coumo acò,
Avié, dins soun got de la vèio,
Pasta de pan pèr lei jacot.
E pamens, voulié pas perdre aquelo fournado.
Coumo faire ? – Virè, s’entreinè talamen
Que n’en fè soun proufit dins la memo journado :
Sus la routo, lou sèr, passavo un regimen :
Pèr pan de municien lou vendè ei sourdat,
E l’istòri dis qu’à la troupo
Jamai pan a tant agrada.
Carle Poncy
LE PAIN NOIR
Pierre est de Saint-Jeannet, près de Coursegoules ;
Son village est bâti sous un grand rocher pointu
Qui ressemble à un pénitent coiffé de sa cagoule.
– Il est mitron ; il n est très fier ; il est gros et moustachu,
Mais il n’est guère plus fin qu’un couillon de Martigues.
Et puis il a d’autres défauts que l’on pardonne moins :
Le dimanche, il faut qu’il se saoule :
Ce ne serait pas dimanche autrement !
Donc, un dimanche soir, pour pétrir sa fournée,
Pierre rentra tard au fournil – Il marchait de travers.
Il y avait beaucoup de vent dans ses voiles,
Bien qu’il n’y ait pas le moindre souffle d’air.
Comme il y voyait trouble et qu’il était dans le noir,
Quand il se fut déshabillé, nu comme un vers,
Au lieu d’eau dans le pétrin
Il versa un gros baril de vin.
Et il se mit à pétrir ! – « Bon ! C’est prêt. »
Dit-il le lendemain quand le pain fut cuit.
« J’enfourne du pain blanc et je sors du pain noir.
Le four était trop chaud : je n’y aurait vu que du feu ! »
Il n’en démordit pas, jamais il eut l’idée
Qu’un mélangeant de la farine et du vin comme cela,
Il avait dans sa cuite de la vielle
Pétri du pain qui ne valait rien.
Et cependant, il ne voulait pas perdre cette fournée.
Comment faire ? – Il tourna et retourna dans sa tête
Tellement qu’il en fit son profit le jour même :
Sur la route, le soir, passait un régiment :
Pour pain de munition il la vendit aux soldats,
Et l’histoire dit que jamais
Pain n’avait tant plu à la troupe.
Charles Poncy